sábado, 24 de enero de 2009

Frío


Te has arrinconado en un oscuro soportal rodeado de cartones. Los cajeros están cada vez más llenos de gente y vacíos de dinero. Tienes miedo. No hace tanto tiempo que podías mirar por encima del hombro a los que se recostaban asomando una mano tímida, entre una expresión de pena, que no por estar ensayada, era menos verdadera. El frío te encoge, te hace parecer más pequeño, como si quisieras desparecer, dejar de ser parte de un mobiliario urbano molesto, al que hay que evitar, esconder de la mirada. Duele, sobre todo el orgullo; pero, poco a poco la rutina humillante segrega resignación y olvido. Hace tiempo que no recibes una caricia, que eres anónimo, nadie te mira a los ojos, sólo tu voz te habla, eres apenas estadística que crece. Recitan problemas y números, pero tú sólo sabes de días grises, de noches oscuras y duras, sin lunes ni sábados. Ya apenas hay rabia, pocas lágrimas, mirada cada vez más vacía. Ellos le dicen crisis, tú lo llamas frío.

4 comentarios:

  1. ¿Viste anoche callejeros? Me acordé de ti.

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  2. Impresionante el final. Tan hermoso como duro. Me coge con algo de prisa, pero volveré por aquí.

    Un abrazo.

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  3. Me ha pillado fuera esta semana y no pude ver el programa que, por cierto, suele ser muy deprimente aunque real como la vida misma. Espero volver a verte por aquí. Gracias.

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