tag:blogger.com,1999:blog-14411002642992618792024-03-13T01:00:04.150+01:00PondetóRanzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.comBlogger61125tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-26558444372078130332012-08-20T13:56:00.001+02:002012-08-20T13:59:37.165+02:00La estatua<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm712sqYv2gIyBO5TvJWC-SrJJMQkNKeNZb8uIYMIyn1HFkMESXzrFdglMK-MjCkerkDpo3KhPXm7kMqlM8aGlaUbUg8gTlY5GUJa6JADjnzQxRIR3YQjCpQS0uwNUKUlUNYA3MKQb2FYY/s1600/estatua-juan-pablo-segundo-140812.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm712sqYv2gIyBO5TvJWC-SrJJMQkNKeNZb8uIYMIyn1HFkMESXzrFdglMK-MjCkerkDpo3KhPXm7kMqlM8aGlaUbUg8gTlY5GUJa6JADjnzQxRIR3YQjCpQS0uwNUKUlUNYA3MKQb2FYY/s320/estatua-juan-pablo-segundo-140812.jpg" width="320" /></a></div>
Ya luce en todo su esplendor el monumento. Nada más y nada menos en lo que fue llamado el mejor cahíz de tierra del mundo que, con el añadido broncíneo, luce aún más si cabe. Inaugurado por todo lo alto, pompa y circunstancia en una de las vísperas señaladas de la ciudad. Allí estuvo lo más granado de la sociedad hispalense, presidida por nuestras máximas autoridades religiosas y civiles, como la ocasión merecía. Tras una difícil erección, no podía ser menos con tamaño personaje, y para solaz de la ciudadanía, quedó expuesta la efigie que, al hispalense modo, marcará un antes y después en la estatuaria pública mundial confirmando el buen estado de salud que goza en estos años del siglo XXI. Qué nivel, qué recorrido para degustar con calma contemplando las figuras insignes que tanto han hecho por la ciudad. Qué categoría, qué variedad, qué capacidad para mostrar la diversidad social que refleja la complejidad de la gran urbe: Duquesa, alteza, torero, torero, torero, Sumo Pontífice. Ahí está el amplio espectro de la sociedad y las artes sevillanas. Qué bien ubicadas que están para adaptarse sin estridencias a entornos privilegiados. Y es que, en esta ciudad del exceso, cómo no se iba a erigir un monumento al Papa viajero, al que visitó, ¡ojo!, por dos veces, la ciudad Mariana, al que invistió de santidad a la monja de los pobres. Qué emoción cuando por la que reinan los reyes se acercó al monumento, qué agilidad mental la del alcalde para promover una nueva tradición secular, el cambio de itinerario que posibilite año tras año el feliz encuentro. Además, en esta época de desapego religioso, hay que potenciar la sacralización del espacio público, que esta bendita ciudad se deslizaba peligrosamente por los senderos del laicismo. Que se note que estamos en la tierra de María Santísima y a la plaza le faltaban elementos religiosos. Los anticlericales, claro, elevan la voz y rechazan la ubicación, qué sabran ellos. Dentro de la Magna Hispalense o del Palacio Arzobispal, argumentan, sería su lugar idóneo. Sí hombre, que después de rascarse el bolsillo la Asociación Promonumento, -apolítica y aconfesional- iban a ubicarla de tapadillo. Se trata de colocar bien visible, sobre magnífico pedestal de mármol, el hito de la estatuaria que por sí solo ha de convertirse en un motivo más para acercarse a la ciudad, un nuevo reclamo para el turismo, una nueva composición con la que fotografiar la Turris Fortissima.<br />
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Mientras, el poeta dandy y rencoroso seguía ocupando el lugar que le correspodía, solo, recordado por el eco de las palabras. Qué bien sabía que ése era el mejor monumento:<br />
Donde habite el olvido,
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En los vastos jardines sin aurora <br />
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<div style="color: blue;">
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=RMU1rSsLC3E">Ya lo dijo aquel</a></div>
Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-14720033330611343782012-07-19T14:01:00.000+02:002012-08-17T19:02:53.897+02:00Declaraciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnuy6zFTZe33vp5CNEUJyZ84g7SwIHPxqcR9MjbUVpqkiW3J5vzyuS6iSGqIGZe1IR7MD46N3tCtp5n0Po30KFUkMiYvt7xqiCgwx9HlHejFldsB3msoQs6-Srj26VvF6b8V3Xr4xoUvgr/s1600/discurso.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnuy6zFTZe33vp5CNEUJyZ84g7SwIHPxqcR9MjbUVpqkiW3J5vzyuS6iSGqIGZe1IR7MD46N3tCtp5n0Po30KFUkMiYvt7xqiCgwx9HlHejFldsB3msoQs6-Srj26VvF6b8V3Xr4xoUvgr/s1600/discurso.jpg" /></a></div>
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Cada día nos despertamos con una sorpresa. Nuevas formas de estulticia salen de las bocas de políticos, famosos, periodistas, opinadores... Ya no señalamos las expulsadas de formas involuntaria, fruto de la incontinencia verbal, que reflejan el grado de estupidez o simplemente la catadura moral de los que las expresan. No, son más graves aquellas que articulan un discurso y que reflejan un pensamiento más o menos racional y no el subconsciente que se halla bajo la fachada de algunos personajes. A otros los retrata el lenguaje no verbal, la colección de gestos, sonidos guturales y carraspeos con los que procuran pasar el trágala de las servidumbres políticas. Ay, tener que dar explicaciones al pueblo, con lo bien que se gobernaba con despótica ilustración...<br />
En este campo se ha revelado como un auténtico descubrimiento el ministro de Hacienda, guiñol de sí mismo, al que dan ganas de pinchar para ver si sangra o sólo segrega espuma y serrín. Observar un discurso suyo es asistir a una representación antológica de un espécimen a caballo entre el conde Draco, el señor Burns de los Simpson y la locuacidad de Antonio Ozores. Capaz de elevar el arte del eufemismo al retruécano ininteligible con aquello de "no hay una bajada de las retribuciones de los funcionarios, lo que hay es un retraimiento de la paga de diciembre que queda postergada a su inclusión en el fondo de pensiones<big>". </big>Matarile rile rile.<br />
¿Y qué decir de las últimas palabras conocidas de nuestro soberano? Con esa campechanía tan suya, que le lleva a conversar informalmente y confesar a los periodistas que le acompañan en un viaje a Rusia, esta vez sin caza mayor de por medio, que "otra persona estaría aún de baja, pero yo tengo que currar". Ay, azote de paquidermos y úrsidos, menos mal que tenemos a su ilustre majestad para que dé la cara, aunque sea de tres cuartos, para mantenernos en el euro.<br />
Por último, pero no menos interesante, qué decir de esa petición de ayuda a sus conocidos, por medio de SMS, para recaudar el dinero de la fianza del Guerrero de los ERES, feroz combatiente por el erario público y su correcta distribución entre la creciente clase desempleada de Andalucía. Conmovedora actitud la de la esposa de el ejemplar Guerrero. Quizás, en ese afán recaudatorio para rescatarlo de las garras de la tenaz jueza Alaya, podría organizar alguna gala benéfica, algún partido de fútbol o un festival taurino. Siempre y cuando, en aras de devolverle la libertad al insigne luchador, no nos pasemos de la raya.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-81002231396120866692012-07-12T12:28:00.000+02:002012-07-12T12:39:35.300+02:00Público y privado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSl9V2V8glXQvrrkHm3G68tG5md0AD5lmL7gWsP-NorkO7pxwBMc-GBR3otByNCI_8C-1c2npJvbApneKfkE-BF0p4NicoAjHNEH3EukzzOLQieatDjjN_JNMfpa4sYpUvSF1VRS_5CuNM/s1600/Recortes.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSl9V2V8glXQvrrkHm3G68tG5md0AD5lmL7gWsP-NorkO7pxwBMc-GBR3otByNCI_8C-1c2npJvbApneKfkE-BF0p4NicoAjHNEH3EukzzOLQieatDjjN_JNMfpa4sYpUvSF1VRS_5CuNM/s400/Recortes.png" width="400" /></a></div>
Nuevas medidas se anuncian desde la tribuna. Los recortes sí quitan lo valiente. Valientes gobiernos aquí y allá… Políticas de recortes de doble hoja: la primera recorta y la segunda apura. El presidente, con gesto de empleado de funeraria que da su más sentido pésame a la vez que enseña el catálogo de féretros, desgrana, espurreando, uno tras otro los ajustes a la carta, mientras que se acentúa su estrabismo. Sin darnos cuenta, los ciudadanos también nos extraviamos, porque ya no sabemos a dónde mirar, golpeados por todos los flancos. Tomamos medidas, anuncian, mientras nos siluetean con una tiza para confeccionarnos el traje que mejor nos luzca en el funeral. Los corifeos, sí, porque nada más que hay que verles los rostros e intuirles el alma para definirlos, secundan cada una de las puñaladas con una sonrisa y un aplauso. ¿Por qué reís? ¿Qué felicidad produce esta nueva vuelta de tuerca en los derechos de los ciudadanos que mal-administráis? ¿No os queda ni un mínimo pudor para componer un rictus compungido de cara a la galería?<br />
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Una vez más lo público como sospecha.
Lo público como culpable. Lo público que ya tiene marcadas las líneas que facilitan el recortable. Lo público, diana bien visible a la que asaetear desde los medios que justifican el fin. El cajón desastre que soporta todos los “ajustes” servidos a la carta, en los que no se separa el grano de la paja. Camarote de los Hermanos Marx (Carlos ya había sido despedido de la compañía). Estos son mis principios… Pues no sé cómo serán nuestros finales. Más recortes, que es la guerra… y dos huevos duros. Lo público cada vez más fino e inseguro: aplíquense las compresas para bajar la fiebre, con receta médica y no sale gratis. Que lo único que recetan ya gratis de las farmacias es la vaselina, bálsamo de Fierabrás para el derroche mediterráneo. Estalló la burbuja y acabamos todos en pompa. Menos funcionarios para que el país funcione, se lee en el libro de instrucciones y todos aplicados a seguir el dictado. Aquí sólo hay una ortografía y, si te pillan una falta, se te aplicará el castigo griego. Único tratamiento posible, anuncian los integrados, mientras aquellos que creían que con su mera presencia domarían al león, miran para otro lado, cuando este devora la carne que le han echado entre los barrotes. ¿O los que estamos entre los barrotes somos nosotros?<br />
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El sueño de la razón europea que sólo se manifiesta en una moneda única, con la que nos creímos ricos y sólo éramos fichas en la partida del monopoly. Lo que importa y lo que exporta, eliminamos las fronteras para que circulasen los capitales. Así, cuando hemos despertado, volvemos al turismo es un gran invento. Hicimos una cesión de soberanía que nos devolverá a la España de los cesantes. Miau, dice el gato que se pone las botas, mientras juguetea con los ratones. De servidores a siervos, simplemente por un recorte de sílabas, para salvar a la banca y seguimos sin dar ni recibir crédito.<br />
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Hay que ser emprendedores, reza el nuevo mandamiento. Hay que recortar los subsidios para incentivar la búsqueda de empleo. Incentivad, incentivad malditos que, sólo con asomarse a la esquina, podréis ver a los emprendedores buscando alimentos en los contenedores.<br />
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Ser vicio público para beneficio privado o cómo privar de los beneficios a la mayor cantidad de público. Pérdidas y ganancias en la balanza trucada.
Cómo cuadrar la fórmula y despejar la incógnita: consuma con resta masiva. Piedra, papel y tijeras. Sobre el papel siempre ganan las tijeras, imprescindibles para hacernos pasar a todos por la piedra.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-70860301651448850122011-08-31T11:35:00.003+02:002011-08-31T11:48:39.764+02:00Cartelitos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoHNWPZk9jHOAIaYHtrZvUSHXMciiD2yObYtVJlUjLIvdJleXsKm3mpydJPR8SmKy9ozgwGOsP8q-LHUt6S7PedVHkuHHJqYnRgDpcoMZHB2bYwqoUqtwn6bWMTXfPnXV7HkEQ4bjzGcRO/s1600/Imagen0136.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoHNWPZk9jHOAIaYHtrZvUSHXMciiD2yObYtVJlUjLIvdJleXsKm3mpydJPR8SmKy9ozgwGOsP8q-LHUt6S7PedVHkuHHJqYnRgDpcoMZHB2bYwqoUqtwn6bWMTXfPnXV7HkEQ4bjzGcRO/s320/Imagen0136.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5646954607160089394" /></a>
<br />Ciudad y provincia de carteles, cartelones y cartelitos. Una imagen vale más... Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-56657795691209629862011-08-15T13:16:00.006+02:002011-08-16T13:19:12.804+02:00Imbéciles 2<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjBwv_W042GS_k5_L14vi_bfJ38sG8imYoUrjyKuGjxK7cyVe5QyYJmJ6cu6_-d5h7OEB5EXU2Yc1U3ov7YKxe83lTx9t5CFIoD69spOUgdW6BTrjxkux8CFD2NGg3ZSLU2c_5SaqOVla2/s1600/encierro.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 282px; height: 135px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjBwv_W042GS_k5_L14vi_bfJ38sG8imYoUrjyKuGjxK7cyVe5QyYJmJ6cu6_-d5h7OEB5EXU2Yc1U3ov7YKxe83lTx9t5CFIoD69spOUgdW6BTrjxkux8CFD2NGg3ZSLU2c_5SaqOVla2/s320/encierro.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5641410432524542546" /></a>
<br /><div style="text-align: justify;">Un agosto sorprendente. Lejos de la ausencia de noticias que acostumbran estas fechas, en las que se recurre a los ciento y un reportajes realizados por becarios voluntariosos y efímeros, se nos presenta cargado de actualidad. Por un lado, las finanzas fluctuando entre el infarto y la congestión; por otro, una visita evangelizadora cargada de sonrisas beatíficas y juveniles, con ese aire a música pop parroquial que desprende un aroma narcotizador. Además, otra juventud, mucho menos recomendable, toma las calles inglesas para alunizar sin la naranja mecánica. Por supuesto, el enésimo duelo del siglo entre las dos constelaciones alrededor de las cuales deben orbitar nuestras vidas.
<br /></div>
<br />Pero, hace un par de días surgió una de esas noticias que devuelve todo el escepticismo que uno pueda almacenar sobre la especie humana. País de rancias tradiciones donde habita la sana costumbre de la diversión y espectáculo, al que se llega en tantas ocasiones a través del dolor animal. Ahora, que agosto ha doblado su curso, nuestra simpar España se llenó de fiestas de todo tipo, en las que se despliega la asombrosa imaginación patria para el jolgorio. Entre ellas, por supuesto, destaca la de esos entrañables encierros, suelta de bravos toros por plazas para que la alegre juventud y los más lanzados demuestren su valor ante las mozas del lugar. Todo aderezado con la notable ingesta de los caldos nativos, que otorgan mayor desinhibición para enfrentarse a los astados. Antes de ayer, todos los noticiarios abrían con las imágenes de una muerte casi en directo, la de un joven pero sobradamente bebido que se convirtió en la nueva muesca del currículum mortis de "Ratón", el muy demandado toro convertido en rey de estos festejos. En la cartelería que le precede se le presenta como una estrella, capaz de hacer más atractiva la ceremonia cruenta, lista para la descarga de adrenalina que aporta el enfrentarse cara a cara con la muerte, lo que, por supuesto, dispara su caché. De esta forma, la España castiza sigue siendo reconocible. Valor y al toro que, aunque posea nombre de roedor, es la más temible bestia a la que se puede enfrentar un animal, dicho con toda la ausencia de respeto por aquellos que eligen una práctica tan gratuitamente dolorosa de diversión.
<br />Si quieren conocer algo más de la historia de Ratón, "el toro más famoso de todos los tiempos", sólo tienen que mover el suyo y pinchar en lo que sigue. Pasen y lean:
<br /><a href="http://www.gregoriodejesus.com/web/raton.php">www.gregoriodejesus.com/web/raton.php</a>
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<br /><a href="http://www.gregoriodejesus.com/web/raton.php%20%20%20%20"></a>
<br />País...
<br />Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-67247613060963571022011-08-10T11:31:00.001+02:002011-08-10T11:55:20.057+02:00Imbéciles 1<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSGdA_ye39L70wUF854PTUKbz8Pv63b-5RoL8I2CCXg_5u-Nslmkor6KPLrkbM6l9OwJZ3dl-VuHoZZrQEa2OTKO_oa9iICJD_c2CIHIEQdzf6bkYYeVEwIEaMPzwFBOazF0TykuYPXuK7/s1600/patio+de+los+leones.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 259px; height: 194px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSGdA_ye39L70wUF854PTUKbz8Pv63b-5RoL8I2CCXg_5u-Nslmkor6KPLrkbM6l9OwJZ3dl-VuHoZZrQEa2OTKO_oa9iICJD_c2CIHIEQdzf6bkYYeVEwIEaMPzwFBOazF0TykuYPXuK7/s320/patio+de+los+leones.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5639162884915120514" border="0" /></a>
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<br />Paseo por las calles de mi ciudad mientras escucho la radio. Vicio del que no logro despegarme. Los analistas van desmigando la actualidad, aunque siempre preside la palabra crisis. De repente, uno de esos voceros, amante de rancias tradiciones, que pasea sus conocimientos infinitos por las ondas más redondas durante la mañana, comenta una noticia, una de esas estupideces que sirven para rellenar minutos de la basura antes de la desconexión publicitaria. Algo así como que Marruecos propone crear una comisión mixta para repartir los beneficios que generan las visitas a la Alhambra entre Marruecos y España. Descaro diplomático y facineroso. Pero no es de ese disparate del que pretendo hablar. Una vez leída la estulticia, el famoso locutor de las mañanas ha reído y ha pronunciado la siguiente frase, acogida con sonrisas de superioridad por la cohorte de analistas pelotas del vocero: "Pero si Marruecos ni tan siquiera existía cuando se construyó la Alhambra".
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<br />NI ESPAÑA TAMPOCO, IMBÉCIL.
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<br />De vez en cuando un blog puede ser un magnífico lugar para desahogar la rabia que produce el calor, que ya asoma a media mañana, y algunas sandeces que se escuchan mientras se pasea.
<br />Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-11436226054015581012011-08-09T20:06:00.002+02:002011-08-12T13:48:33.496+02:00London calling<iframe src="http://www.youtube.com/embed/EfK-WX2pa8c" allowfullscreen="" frameborder="0" height="350" width="570"></iframe> Fuego en las calles, noches de cristales rotos. ¿De dónde salen esas hordas que queman, golpean y destruyen? La flemática Inglaterra ya no toma el té de las cinco, sino que tiembla asaeteada por epilépticos ahogados en Red Bull. Una fuerza devastadora irrumpe en la tienda de electrónica y arrambla con portátiles y plasmas. El furor organizado por las redes sociales una vez más, proclaman quienes se enredan con los teclados, interrogándose sobre quién maneja los hilos; pero en esta ocasión la conexión es inalámbrica. El apocalipsis va a llegarrrr, balbuceaban los arrabales ebrios desde la city. Sesudos analistas buscan una explicación que le dé forma al caos. Estallido social para cambiar el ipod y la blackberry. La humanidad siempre tentada por un apple que nos traslada al paraíso artificial, donde la mayor expulsión sería quedarte sin saldo o cobertura. ¿Estallan en pedazos los escaparates de las librerías? Emoticonos furiosos que fomentan la ira, que la crisis no puede reciclar, porque los contenedores están llenos y el servicio de recogida bajo mínimos. Con una mano tecleando y con el mazo destrozando. Hooligans de trofeo de estío, que pugnan por hacerse con la mejor cabellera, aunque las crestas punkies sean anacronismo de souvenir. El magnetismo del hastío de las rebajas sociales y educativas que atrae a los polos industriales. Si la única pedagogía que aumenta el presupuesto es la del consumo, consumemos el pillaje, que no podemos quedarnos rezagados para septiembre. God save de Queen; ella sí que sabe. Mi reino por salir en youtube. El movimiento se demuestra quemando. A cientos de millas, un adolescente que huyó desde Somalia, contempla las imágenes del primer mundo en un polvoriento televisor de un campamento de refugiados y murmura: Vaya, ya no somos <span style="font-style: italic;">trending topic </span>en Twitter.
<br />Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-3935505047321974472011-08-04T13:10:00.000+02:002011-08-05T13:00:49.785+02:00Paseos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaOje3fuGaQPvRHcZmOKpFvz2P_Wlb2W_Q1Wwfv_Oj_Skb8YK_zDUkREfXXWfyqLnvuj3-ae2Sdz9UMglnaBJBNfm87xFpd4Sv5FVHLYBR3SZUJIUQoL_ojd9TPKOBoJs4UK-BaU21kQUV/s1600/santa+isabel.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaOje3fuGaQPvRHcZmOKpFvz2P_Wlb2W_Q1Wwfv_Oj_Skb8YK_zDUkREfXXWfyqLnvuj3-ae2Sdz9UMglnaBJBNfm87xFpd4Sv5FVHLYBR3SZUJIUQoL_ojd9TPKOBoJs4UK-BaU21kQUV/s320/santa+isabel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5637321054898495170" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">O nos fustigamos con las trompetas del apocalipsis de la realidad noticiada o nos alienamos con un desfile de imbéciles que procesionan por el caos catódico, donde impera lo cutre, zafio y obsceno. Puede haber salvación sin necesidad de rescate financiero facineroso, sin embarcarnos en el crucero mágico que atraca, en toda la dimensión de la palabra, en ningún puerto. Más barato, más sencillo. ¿Por qué no abandonarse llevado por las calles que zigzaguean por un camino de belleza serena? Está ahí, justo delante de ti. Solamente te exige una mirada despojada de cinismo, caminar por la sombra que aún se impone por la mañana temprano, huir del trasiego acelerado del consumo de rebajas, trazar un itinerario que te conduzca sin propósito: una revuelta, un descubrimiento; un rodeo, un atajo para el reencuentro. Evita las calles muy transitadas. Por supuesto, huye de la cacofonía del claxon que recupera su imperio. Encuentra, sin propósito de búsqueda, rincones que todavía te sorprenden con un detalle nuevo, sólo con enfocar desde un ángulo diferente: un trozo de muro, un azulejo, un balcón que no habías descubierto, aquel tejaroz que venció a la reforma de las líneas puras. Utiliza tu photoshop interno para eliminar la adherencia antiestética: el nuevo edificio que corroyó la manzana; aquel metal oxidado que envenena una esquina. De vez en cuando, mira el pavimento, que por desgracia debes sortear toda el espectro del marrón que salpica las calles. Pero evitemos el fatalismo de la suela embadurnada, quizás hasta pueda parecer un entrañable localismo. Peaje necesario para trasladarnos al olor auténtico del tipismo rancio. Cuando los ecos de alarma que se alimenta del miedo más parecen hundirnos, mantén la mirada en alto y recrea un paisaje que no necesita de entidades crediticias para seguir prestándote un momento de emoción, sosiego y belleza.<br /></div>Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-86245610222650229062011-08-02T13:45:00.001+02:002011-08-09T19:48:09.159+02:00Voracidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3OOlxT4RXEFD0l2KkDFgBdAwYuqHwZQFdie3_V9b4nP2hRpMiKQ1GCJLX0R9N8tyS-IivEs97oTlnZumkMPXDpTPEU68d7nO6q6pVMIx2buWpm2UZEVTM3Cueo0F92RCRI0SqnAiS4q6w/s1600/juicio-final-juan-de-vos.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 246px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3OOlxT4RXEFD0l2KkDFgBdAwYuqHwZQFdie3_V9b4nP2hRpMiKQ1GCJLX0R9N8tyS-IivEs97oTlnZumkMPXDpTPEU68d7nO6q6pVMIx2buWpm2UZEVTM3Cueo0F92RCRI0SqnAiS4q6w/s320/juicio-final-juan-de-vos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5636307031702654194" border="0" /></a>
<br /><div style="text-align: justify;">Una boca gigantesca que todo lo engulle; que de tragar sabe lo suyo. Mientras, los informativos en la sobremesa nos ofrecen imágenes que creíamos olvidadas, porque lo que no se emite no existe y aquí, durante mucho tiempo, solo existía la perenne. ¿Me entiendes? Pero esas son demasiadas almas que alimentar y, por mucho que nos hagan torcer la mirada, dejando en suspenso la cuchara, cuando se nos ofrece un cuadro de barrigas hinchadas y ojos desesperados, la única boca que sigue masticando es la que deglute países, insaciable, en un pantagruélico festín que no parará, aunque quien alimenta al monstruo pensaba que este iba a quedar ahíto. Qué va: la rueda no se detiene. Que al monstruo no le importa el cierre del Bulli, si sigue abierto Mc Donalds.
<br />Como una letanía tétrica se desgrana cada mañana la salmodia del lenguaje oscuro, sólo para iniciados, que pregonan la inevitabilidad de la imbecilidad. Como en un sacrificio colectivo nos ofrecemos todos, óbolos, para entregarnos a ti. La recaudación la recogen beatos entregados a tu causa, tipos de cartera y corbata, que leen las entrañas aún humeantes. ¿Y si los hermeneutas malinterpretaron tus señales? ¿Y si Cronos no se aplaca con devorar a sus hijos? Aplaza nuestra deuda, Señor, perdónanos, Mercado, perdónanos. Al menos cuando eras Mercurio te esculpía Praxíteles; hoy, pareces un cuadro naïf, aunque sobradamente cruel, pintado por la Chunga.
<br />Ay, quién maneja mi banca, quién, que a la deriva me lleva, quién. La atracción del abismo, el magnetismo del precipicio, que nos lleva a poner todo nuestro empeño en despeñarnos. Fichas que arrastran unas a otras hasta que quede la banca doble y la triple A. Dominó de beneficios ficticios de especuladores sin oficio. Camarero, traiga el cubo, que este rescate me ha salido algo indigesto. Son eslabones de una cadena sin fin, para tirar de ella y hacer desaparecer tanta mierda, que no se puede aprovechar como abono, porque no fertiliza.
<br />
<br />Diferenciales, agencias de calificación crediticia, primas de riesgos, <span style="font-style:italic;">rating</span>... Como un banco más, leemos, escuchamos, ponemos cara de circunstancias... y no damos crédito.
<br /></div>Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-292730134355369482011-07-03T20:22:00.000+02:002011-07-04T20:44:37.307+02:00La ciudad nueva<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEQLNj22FqUaQri5F0o36zPO67ZxmfLRTzgRlvX0F2yDb_ah9xVguaZrI29EBYXtbLFBdWzYHI_0taYgk-WbELSFvjr5eC0cFJWvh3TLwLLFs1H3l8yY4dXc1uLYihoPseOJyR__1-IIxr/s1600/term%25C3%25B3metro.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 259px; height: 194px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEQLNj22FqUaQri5F0o36zPO67ZxmfLRTzgRlvX0F2yDb_ah9xVguaZrI29EBYXtbLFBdWzYHI_0taYgk-WbELSFvjr5eC0cFJWvh3TLwLLFs1H3l8yY4dXc1uLYihoPseOJyR__1-IIxr/s320/term%25C3%25B3metro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625568477445699346" border="0" /></a><br />Una retirada a tiempo... ¿Y volver? Con la frente sudada, un sol de justicia, que achicharra la piel. Sentir, que cuarenta grados son nada, que febril los termómetros desbordan glorietas, rotondas rotundas. Mercurio que se sale y abandona el asfalto para irse a la costa y alcanzar los atunes. En el pescado llevas la penitencia.<br />¿La ciudad? <br />Tres moscas inician una maniobra de descenso hacia una catalina, terrenal, que se ablanda sobre el adoquín al dente; mientras, la celestial se derrite a la espera de mortaja: cuarto y mitad por desidia; y la mitad del cuarto por inoperancia, que es la forma más rancia de quejarse sin hacer nada.<br />Un par de turistas, deslumbrados, intentan leer el plano, asombrados por la ausencia de sombra. Dónde se ubica el próximo oasis. ¿Quién fue el desaprensivo tour operador que les vendió el paquete "Cálida Andalucía interior: Córdoba, Ronda y Sevilla: un verano como don diablo manda. Descubra el embrujo andaluz y quémese en su hoguera".<br />A través de los postigos semicerrados, contemplas como la ciudad se despereza de una siesta de décadas; la tdt del vecino emite fotogramas de Lina Morgan y un José Sacristán, como recién salido; mejor, eterno salido, que persigue muslos, antes de descubrir que la pose intelectual viste más y desvistes mejor. Mismos canales para vislumbrar canalillos. Películas que exigen la camiseta de tirantas para mirarlas a calzón raído y/o color albero.<br />¿La ciudad?<br />Nuevos mandatarios para viejos problemas. Cambios en el nomenclátor, en el mobiliario, en la movilidad, sensación de <span style="font-style:italic;">rewind</span>, para una cinta que ya esté demasiado pasada de tanto darle al pause.<br />Nuevos monumentos que se convierten en problemas, biblioteca interruptus, que no se diga que aquí no se cumple la ley, dura lex, ¿verde o ambar? Que a ecologistas no nos gana <span style="font-style:italic;">naide</span>. Mira que querer poner una biblioteca en Sevilla... Mientras, una torre que se enroca, para que caja sol luzca con la camisa nueva, que hay miles de oficinas por ocupar en esta ciudad de los negocios, inmóvil para varios.<br />El nuevo dignatario que se da un baño de masas de calentitos: viva la grasa y el arte. Viva tu corpus serrano, que te baila en la palma de la mano, seises que se destocan a tu paso.<br />¿La ciudad?<br />Dé las gracias.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-90815514029177202382009-12-28T19:44:00.000+01:002009-12-29T10:40:30.061+01:00Las navidades del diluvio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUj5l1eF7bpCPwg6ghZKOGFQmlWVcvTA9jNLkW-oEe0SI9pN4allE_JI8vYngjDgem2l9ielBT4PxjlnqQrgdI784_iXOXowSnmINkZSmR5quf7UWVTCQwYg-wzTSLzI6Owr1j5WoOMs-x/s1600-h/Alameda+inundada.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 182px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUj5l1eF7bpCPwg6ghZKOGFQmlWVcvTA9jNLkW-oEe0SI9pN4allE_JI8vYngjDgem2l9ielBT4PxjlnqQrgdI784_iXOXowSnmINkZSmR5quf7UWVTCQwYg-wzTSLzI6Owr1j5WoOMs-x/s320/Alameda+inundada.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420378592066085522" /></a><br />Y la profecía se hizo agua. Una lluvia purificadora que inundaría la ciudad de los buzos. Las bocas del metro, ahítas, expulsaban un kiosco flotante, pero tras el rescate pueden seguir circulando los batiscafos de la línea 1. Por la Alameda corrían pseudointelectuales al grito de sálvese quien pueda, buscando refugio en la calle Barco; pero la pasaban putas, que se guarecían al grito políticamente correcto de las mujeres y las niñas primeras. Cientos de sin techo buscaban un cobijo bajo las setas de la Encarnación, a pesar de la falta de madera que se había desviado para que Noé pudiera construir su arca de la alianza de civilizaciones. El Ayuntamiento se enfrascaba en agrias discusiones, cuando más necesaria era la balsa de aceite, sobre qué notables habían de salvarse. El alcalde, aunque como principal autoridad se ofrecía en sacrificio a Poseidón, estimaba que como médico sería de utilidad en el navío; Torrijos, esponjado por la humedad, mostraba su figura de lobo de mar, pipa en ristre, para hacerse fuerte a babor; Zoido, enseñaba fotos de las grietas del arca, mientras denunciaba los sobrecostes y sospechaba de algún lejano parentesco entre Noé y un conspicuo edil, al que acusa de experto en economía sumergida. El concejal de Vía de Agua, ya diseña la reconversión del canal piragua, próxima inauguración en pruebas por Canalejas; y al responsable de turismo se le hace la boca líquido elemento pensando en los gondoleros con camisas de lunares anudadas al ombligo bogando por la Avenida, más avenida que nunca. Por su parte, el P.A, desde los medios de comunicación, advierte que nadie se adueñe de la playa fluvial, que ellos la vieron primero.<br />El Consejo dirime qué imagen procesionará en rogativa para que escampe la lluvia torrencial: ¿La Virgen de las Aguas? ¿La del Refugio? ¿La Esperanza Marinera? Una vez desechada, por inoportuna, la propuesta de que saliera el Cristo de la Sed, y afeada, por considerarse de mal gusto, la de que el programa cofrade del próximo año se denomine "Tromba a tromba", sí se creará una comisión que estudie elevar una petición a las autoridades competentes para que se contemple la posibilidad de recuperar algo tan sevillano como el paso por el Puente de Barcas.<br />El Guadalquivir se sale de madre en busca de los cauces que perdimos; y el Lago de la Pava se adecenta para acoger la Feria Náutica del 2010. <br />Glup, glup, glup.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-64759813456305011142009-11-26T13:55:00.000+01:002009-11-26T19:00:20.601+01:00Jacobino<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUlCwYLHYBC8jxR_P1bO84ssTWu2sfBoIOdOLM-AzOsmSnkHtSS6v4qdvTuczROCqGy48jMN8odiD1cHG7MtRYBNAa0sMl7m65IkO8sFWcDStm0RdoAheD0ohlGBeD8HTJ-3L7-psb3gRr/s1600/cartelito+duquesa.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 133px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUlCwYLHYBC8jxR_P1bO84ssTWu2sfBoIOdOLM-AzOsmSnkHtSS6v4qdvTuczROCqGy48jMN8odiD1cHG7MtRYBNAa0sMl7m65IkO8sFWcDStm0RdoAheD0ohlGBeD8HTJ-3L7-psb3gRr/s200/cartelito+duquesa.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408472740096419730" /></a><br />Ya hizo público el cartel, la definición de las fiestas hecha arte, la expresión en trazos de unos sentimientos. ¡Olé! Un guiño a la contemporanidad desde una efigie aristocrática. La duquesa del pueblo, la amiga de los gitanos, la grandeza de España, la recordwoman de los títulos -y mira que nos gusta un título- "La duquesa que era amada por las instituciones, menos por los del de la cachimba, pero ésos, ya se sabe.., nunca están de acuerdo con nada". Fecha de producción (2009). Lástima que ya no exista Cifesa, ¿o sí? Que aquí cuando se trata de lo que importa, mantenemos nuestras rancias servidumbres. Un cartel que tiene tela del telón, ¿de acero? o de hormigón armado. Arriba farias de la tierra, en pie modélica gestión. Primero la exposición: albricias que el pueblo disfrute del óbolo ducal. Después el monumento: una nueva aportación mundial a la estatuaria pública que nos priva del verdadero arte; a continuación el cartel. Menos mal que, por razones obvias, no podrá dar el pregón. Que Machados no tienen un monumento, no importa; que Cernuda habita en el olvido, con motivos; pero la Duquesa está triste, que no es feliz la duquesa. Pues hagámosle un homenaje a tres (exposición, monumento y cartel). Biblioteca Infanta Elena, Glorieta de Cayetana... Aunque uno pretende de natural ser moderado, hay días en las que el espíritu jacobino le recorre como un hormigueo juvenil. Dejemos lo jacobino para la tapa rancia, que los gourmets convierten en cordon bleu. Y eso suena, dónde va a parar, más aristocrático. <br /><br /><em>Nota: tomo prestado el cartel de mi buen amigo Rascaviejas y su simpar almanaque.</em>Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-35000215724577506402009-10-16T19:23:00.001+02:002009-10-19T11:54:31.459+02:00Estupefacto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3SBtPFjDSOesv13az3Wrzd8IIipJtmfEAFcgH7WPpAkm9RG74_cEXrz2scBAegv6wuH_KFlpTyWSy88VoFCeGOL8ME0MksOTwwd-gfv21RsYMZTMfGCkcxOLYAvnodsLkoIooG6j4gl7c/s1600-h/medusa-de-caravaggio.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 195px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3SBtPFjDSOesv13az3Wrzd8IIipJtmfEAFcgH7WPpAkm9RG74_cEXrz2scBAegv6wuH_KFlpTyWSy88VoFCeGOL8ME0MksOTwwd-gfv21RsYMZTMfGCkcxOLYAvnodsLkoIooG6j4gl7c/s200/medusa-de-caravaggio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393263842682312898" /></a><br />La capacidad de asombro no conoce límites. Algunos se llevan las manos a la cabeza. Esto es inaudito, proclaman. Quizás aquellos que, por ingenuidad o desconocimiento, apuestan por el tópico de que cualquier tiempo pasado fue mejor. Émulos de Raphael gritan un escándalo desgarrador. Entre gúrteles y mercasevillas, regalos y componendas, "quosque tandem abutere?", y Cicerón se enriquecía con la especulación inmobiliaria. Pero claro, entre bigotes y pipas hay como una pátina de vulgaridad, horterismo que no tiene la grandeza arqueológica; y no es lo mismo. Emisoras, televisiones, diarios, hablan y pregonan; siguen la técnica del embudo, abren grandes bocas en un oh denunciante, mientras que con la boca pequeña amonestan a unos de los suyos. Pajas y vigas, consignas para los convencidos, cada vez menos, esos rostros enmascarados con la sonrisa entusiasmada que agitan una banderita. Cansa tanto...<br />Al otro lado del charco uno que fue diez, con forma de cero, convida al sesenta y nueve. Un dios parlante siempre se vuelve odioso.<br />Pero aún hay capacidad de asombro. Cuánto que agradecer a esos informativos, que son capaces de despertar, antes de la predicción del tiempo en este otoño uniforme, de la sonnolencia a un koala narcotizado. Sí, no hay nada como escuchar que una ilustre, tan ilustrativa de unos tiempos pretéritos y presentes como Carmen Martínez Bordiú, ha sido premiada como la "Mujer Menopáusica del año". Sí, como lo leen, hay un premio por eso. Además, con su preclaro verbo señala la justísimamente premiada, "la vida no se acaba con la menopausia". Frase lapidaria, que levanta un olé exclamativo, con la que expresa toda una filosofía de vida. La menopáusica del año, la mayorpáusica del año, qué menos; que igual te baila con gracia sin par, que acude solícita a uno de esos programas para entre páusica y páusica publicitaria engrosar una cuenta por vivir del cuento, porque la vida no se acaba con la menopausia. <br />Afortunado aquel que aún conserva la capacidad de asombro.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-66607761924267038052009-08-30T21:00:00.000+02:002009-08-31T15:28:32.691+02:00Síndrome postvacacional<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPX2TaL9JbEe2UntuCrU5-PrYU7f8ECE57fjjGU9o3W3Rs2rYni2Ic2jNZzzsIF9_Ul2f2FqunpbZY8tgVfFlSgVmTRUJ_KZ01egLs8UY9DtHKtt-qQqUGIts40YG2eOrO7Zbd4CFcjLCL/s1600-h/atasco.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 111px; height: 83px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPX2TaL9JbEe2UntuCrU5-PrYU7f8ECE57fjjGU9o3W3Rs2rYni2Ic2jNZzzsIF9_Ul2f2FqunpbZY8tgVfFlSgVmTRUJ_KZ01egLs8UY9DtHKtt-qQqUGIts40YG2eOrO7Zbd4CFcjLCL/s400/atasco.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376051672445026658" /></a><br /><br />Lo estaba esperando, y ya lo dijeron, en cualquier informativo de los que, como esos carruseles de pequeñas diapositivas de la infancia, van dando vueltas a las mismas imágenes: operación regreso, como si fuera una extracción quirúrgica, atascos; inicio de liga, ésa que juegan dos equipos, con otros más de figurantes; últimas horas en las playas.., y, efectivamente, salió un tipo con pinta de psicólogo hablando del síndrome postvacacional. Síntomas, un malestar general, insomnio, irritabilidad... Ya lo tenemos ahí. Aquí cada proceso de adaptación a la realidad tiene que ser traumático. Aquí necesitamos una medicina que atempere el dolor del regreso. Por qué, ¿porque darnos de bruces con la realidad es un golpe cruel? ¿Tanto cambian las cosas a la vuelta? Mismas caras, mismos trabajos o no, mismos problemas, mismas circunstancias. Quizás el retornante a la ciudad vea que hay más obras que cuando se fue, que la zanja nos contempla con indolencia bostezante, con la cachaza de los que saben que el tiempo les pertenece, para irritación de conductores impacientes. El calor que no remite, pero los estetas se consolaran contemplando los nuevos matices de esa luz del otoño presagiado. Otros se enfrentan a sesudos debates donde se dirimen los problemas que de verdad afectan a la ciudad: la desaparición de las sillas en la carrera oficial. Quien se fue en agosto perdió su silla. Esa será una rima muy sencilla para el pregonero. Discusiones que retrasan las obras de un metro que sigue en su línea. Por las calles del foro todo adquiere un rostro de prisas, seriedad ejecutiva que camufla inoperancias. Gestores de gestos serios que hasta se creen lo que dicen. Alta política para la ciudad llana. A lo mejor, quien padece el síndrome postvacacional es la propia ciudad, que se había acostumbrado a ese ritmo aletargado, a la ausencia de la gente importante y contempla con pereza como, tras una tregua, regresan a sus puestos las fuerzas vivas, más vivas que nunca. Así que, no regresen todos de golpe.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-57421337573330713432009-08-23T13:11:00.000+02:002009-08-25T10:32:20.463+02:00Crónica de una epidemia anunciada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXD3IlVJq2EUDBwTsL-pNIB-FvNtZ_edEMXzUtCOBLF047x3h4dKm_T82eUCYtvNMBt3-IHxBuUW8TQheh5iy7I2Ye8Sa-n92ztwU5h75nq-brHYf0xO28Y6gdnH7vn4Ta0YFzQ6LRIhTk/s1600-h/PesteSevilla.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 221px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXD3IlVJq2EUDBwTsL-pNIB-FvNtZ_edEMXzUtCOBLF047x3h4dKm_T82eUCYtvNMBt3-IHxBuUW8TQheh5iy7I2Ye8Sa-n92ztwU5h75nq-brHYf0xO28Y6gdnH7vn4Ta0YFzQ6LRIhTk/s320/PesteSevilla.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373662204278410370" /></a><br />Todas las alarmas encendidas para cuando llegue el otoño. Una epidemia mayúscula recorrerá el mundo de Este a Oeste. Un estornudo, una sospecha; un kleenex olvidado, un paquete bomba. En el colegio la madre de Fátima estará satisfecha, que su hija ya puede ocultar su cara por razones higiénicas, porque el miedo al contagio ha llenado occidente de rostros velados. Otra madre, castiza, para no ser menos, lleva a su hijo con el antifaz de nazareno. Como en el cuento de Poe, la muerte se oculta embozadada, aunque esta vez lo haga bajo una mascarilla profiláctica. Carnaval de otoño. Las farmacéuticas se frotan las manos, grandes beneficios por el de Roche. Una oleada de puritanismo se extiende: cuidado con los besos, cuidado con tocaros; no te acerques, que tienes la mirada febril y esas calenturas no sanan así. Cada uno en su vaso y el virus en los de todos. Una gran preocupación se extiende por las autoridades eclesiásticas, gran disyuntiva, cumplir el rito o evitar el grito. El cura preconciliar toma la palabra ante la expectación de los feligreses, que saben que no hay mejor remedio para la enfermedad, que escuchar las palabras de un cura. Casi al final de la misa, en el daos fraternalmente la paz, el sacerdote previene, "sed noli vos tangere", que el latinajo siempre tiene más poder taumatúrgico. Rogativas y procesiones inundarán las ciudades, seguidos de disciplinantes y plañideras que entonan el "perdona a tu pueblo Señor"; mientras los hisopos pulverizarán antivirales. Discusiones sobre la imagen milagrosa que saldrá en procesión. El ultra rancio señala que debe salir la Virgen de las Fiebres. ¿Qué ocurrirá en besamanos y besapiés? Las priostías se plantean unas pantallas virtuales desde la que realizar el rito con un emoticono. Por su parte, el agorero anuncia, que lo que entra por las fosas nasales, sale por las fosas comunes. Un estornudo sobre la bandeja de las croquetas, convierte el ágape cultural en cóctel molotov, para los asiduos a las inauguraciones varias. ¿Tendrán éxito los canapés de couldina? Por su parte, Ágata Ruiz de la Prada ha sacado una línea de mascarillas de colores vivos y lunares; porque la prevención no ha de estar reñida con el estilismo elitista. Las epidemias con pan son más.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-83389902589270502282009-08-18T18:18:00.000+02:002009-08-19T23:30:38.060+02:00Determinismo nominal<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ6d1MSfD4ckNvhZInoJ7W3euJCrbSy-225EyIsZu7piZzrH7nh4U2GIjwrghjx4oUNiE4W9bAtHvy-MipOhyphenhyphenG3eTx07V12ieajarvqsF6kmhPRvnOakp5GxzoFtsiuhZzbH0p3AnfWgUl/s1600-h/el+bautizo+de+san+jer%C3%B3nimo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 312px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ6d1MSfD4ckNvhZInoJ7W3euJCrbSy-225EyIsZu7piZzrH7nh4U2GIjwrghjx4oUNiE4W9bAtHvy-MipOhyphenhyphenG3eTx07V12ieajarvqsF6kmhPRvnOakp5GxzoFtsiuhZzbH0p3AnfWgUl/s320/el+bautizo+de+san+jer%C3%B3nimo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371596084635040162" /></a><br />Como para depositar una ofrenda penetras en el centro comercial, prosélito de la religión del consumo. En la calle el infierno, mientras el templo se abre para ofrecerte amparo. Desconcertado observas el incesante vaivén de los peregrinos, dispuestos a una inmolación incruenta y profiláctica. Dudas qué dirección debes seguir; tardas en orientarte en ese nuevo templo de neones y pasillos. La salmodia leve del hilo musical atontece, pero no entorpece el discurrir de los riachuelos humanos. Recelas si preguntar, pero el pudor y el uniforme te disuaden. Deshaces el camino de un carrito aparatoso, y ya intuyes hacia dónde debes caminar. Efectivamente: al final de un largo pasillo y detrás de varios estantes aparece el altar que andabas buscando. Al menos dos docenas de pantallas vomitan sus imágenes. Llegan nuevos tiempos, una nueva tecnología que nos sacará de la estulticia televisiva: lo digital terrestre que, aunque suene más pedestre, es más moderno que lo satelital. No sabes, pero algo de Lampedusa se te viene a la mente. Divagaciones... Intuyes, asomado a una de esas ventanas opacas, que terrestre o satelital, seguirá primando la misma lógica anal. Los carteles informativos te hablan en acrónimos, divinas palabras a las que reverenciar, ante la que se impone tu ignorancia medrosa que contradice el adagio. Amparado detrás de un mostrador, revestidos de la autoridad de la corbata, varios vendedores resisten el asedio. Vacilas, y como vacilas, te superan familias familiarizadas con la pompa de la compra. La cola avanza con parsimonia, mientras los colantes se remueven inquietos. Por fin te llega el turno, y te toca un vendedor de sonrisa profesional, joven aunque sobradamente aleccionado. Una placa motea la solapa; una supuesta ventaja para el cliente, conoces un dato que él no posee. Casi sin leerlo, su nombre te llama la atención por lo desusado: Prudencio, que no casa con la imagen joven, tecnológica y actual. Automáticamente lees el apellido: Mercader; y es inevitable hacer la relación: Prudencio Mercader. Inmediatamente te relajas; sabes que ha nacido para eso, que es lo contrario del vendedor agresivo. En diez segundos ha ganado tu confianza; sus gestos acompasan la sutileza nominal. Vas a cumplir con la liturgia y no habrá mejor sacerdote que te reafirme en la fe comercial. Has superado esa breve crisis. Ahora encuentras sentido a los neones, al hilo musical, a los pasillos alineados y al peregrinar de romeros que dirigen sus pasos a los vomitorios recaudatorios, flanqueados por mamparas y custodiados por señoritas que, con un grácil y leve movimiento, recogeran, apenas mancillándolo, el óbolo justo y plastificado con el que poder seguir perteneciendo a la cofradía del santo mercado. Consumitum est. <br /><br />Nota aclaratoria: cualquier parecido con la realidad es una de esas puras coincidencias que pasan en un día de verano, cuando se ha estropeado el televisor de casa y acudes a un centro comercial. <br /><br />Mientras, en una playa cercana, una muerte tan absurda acechaba a un joven, aunque sobradamente agresivo. Una playa, desangrado y rodeado de ruido y furia. Una muerte romántica para una vida sin poesía. Le sobraba una letra para el verso perfecto. También sufría de determinismo nominal.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-37282273420134324362009-08-03T10:30:00.000+02:002009-08-03T11:23:54.374+02:00Vallas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv84CIrvhyxWtzRBzrfIw03N5zjRWclhcBysKKXL5mXOpntDvyEu6slyjFOPez_msZTV3KyFDYZNU4jMXXHYva0ZieG3xBXG9S14g3UgQVnn5ABOcoXLyvRVUYp8y9L0K0gBjLJJko7QYY/s1600-h/vallas.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 107px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv84CIrvhyxWtzRBzrfIw03N5zjRWclhcBysKKXL5mXOpntDvyEu6slyjFOPez_msZTV3KyFDYZNU4jMXXHYva0ZieG3xBXG9S14g3UgQVnn5ABOcoXLyvRVUYp8y9L0K0gBjLJJko7QYY/s320/vallas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365664813569534162" /></a><br />Paseando por la ciudad semidesierta, flanqueado por zanjas y más zanjas, para alimentar la discusión. Gymkana estival para fomento del rodeo. Todos los caminos conducen a la obra; y no es una máxima del escriba. Obras son amores.., y en esto se nota cómo quieren nuestros ediles a la ciudad. Vayas donde vayas, una valla; y sobre esa vaya, un cartel; y en el cartel que pone un nombre que no te crees al leer: "Delegación de infraestructuras para la sostenibilidad". Acudes al diccionario de la Academia, y sostenibilidad que no aparece; pero claro, es que la Academia siempre tardó en aceptar las palabras rotundas, desafiantes que impregnaban el lenguaje de un sentido popular. Sostenibilidad, debe ser algo así como cualidad de sostén, sujetador, rancio cruzado mágico o turgente wonderbrá, ¿algodón o lycra? ¿negro o color "canne" de cañón? A ver cómo salgo de esta zanja que me desvía del camino. Sostenibilidad, sobre el precario equilibrio de una valla. Infraestructura para la sostenibilidad: pasíon por las polisílabas. La importancia de llamarse ernestocleidomastoideo. Pongamos un nombre tan largo que los que lo leyeren en el futuro, nos tomen por cursis. Neolenguaje para políticos que hacen de su discurso el terror de los estenotipistas -¡toma, palabra larga que sí sale en el DRAE!-. Como el juego de las estampitas de los futbolistas de la infancia, a ver qué nombre tiene más letras, que me llevo más. El falso tonto van pregonando por ahí, "¿quién me cambia estas estampitas?". Que de pregones y timos esta ciudad sabe latín. S.P.Q.H.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-41450668623589764532009-07-18T20:02:00.000+02:002009-07-19T12:14:42.692+02:00Verano<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoST3y63mPMeiPoawwl37SICYZlkgvxSVGhFoS_YvGsEYKmxRfQrPGHvDw0-iq1YKY9bf3CH1q_EBwg9H6gPgoiW86NenpnnlyHGu1ebeXDWj5xvUMNakaI0E9hQ3uVYfcaXnijup1bpdQ/s1600-h/el+verano,+Arcimboldo.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 258px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoST3y63mPMeiPoawwl37SICYZlkgvxSVGhFoS_YvGsEYKmxRfQrPGHvDw0-iq1YKY9bf3CH1q_EBwg9H6gPgoiW86NenpnnlyHGu1ebeXDWj5xvUMNakaI0E9hQ3uVYfcaXnijup1bpdQ/s320/el+verano,+Arcimboldo.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5360105345677790274" /></a><br />¿Qué tendrá Marbella? ¿qué tendrá la costa?, cantaban los Chichos en uno de esos sonsonetes de tómbola de verbena de barrio en noches de ventanas abiertas; rumbas tan flamencas que, ay, deberían ser típicas de Flandes. Sonidos que el tiempo lleva a convertirse en clásicos del verano, como aquel que llegó a gobernador civil: degenerando ¿Qué tendrá el verano que saca lo peor de todos nosotros? Te asomas a la ventana catódica y es un vomitorio de estulticias, que no sabes si la arreglará la TDT o el TNT. Los cientos de Españas y Andalucías en directos, los reporteros callejeros, impactos, muestran imágenes que son un reflejo de una realidad, distorsión de espejos cóncavos; aunque, en este callejón sin salida, casi preferiría ser cegato. Paisajes y paisanajes en horrísona coyuntura, ¿o ya es estructura?, playas y romerías campestres; domingueros imantados por las domingas; entierro de la sandía para celebrar a don carnal; cuerpos que se enharinan para pasar por la freidora o la barbacoa, aceitosos sumisos, decidme en el alma: quién, quién levantó los chiringuitos. Georgie Dan el vate del estío. Don José se convierte en Pepito Piscinas: para desinfectarlas, mejor el cloroformo. Siempre nos quedará Gran Prix. Costas dregadas y construcciones, al mejor costo; el hormigón convertido en termita que devora. Contra la plaga extra, spray que sólo dejará el esqueleto: a moverlo pues, en danza macarra, coreografía de costillas mojadas, que la muerte también puede llevar cadenas de oro y bermudas a la segunda residencia. Los titulares del ronaldiario nos muestran a todos cristianos, que sí hay moros en las costas. Los termómetros marcan cuarenta grados a la sombra. No produce asombro que suframos una insolente insolación; mientras, los aires acondicionados nos escupen al pasar por la calle.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-4835936737463775392009-07-07T11:33:00.000+02:002009-07-07T13:42:03.488+02:00Obsceno<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7sm9IdO0ps5_1kNFS8RyOSoz7J3x6lHSQJfbS0Zz93GzFZT_TWVmqW8h4ewvDBO40_KAVCZ-tG8aF4ihNnSOnJBI9OSUqqP3Yd8DKbUDVhNHyv6R-R7Pgg9JEg3g1LiRT9AV9pFEgSB1y/s1600-h/el+becerro+de+oro.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 230px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7sm9IdO0ps5_1kNFS8RyOSoz7J3x6lHSQJfbS0Zz93GzFZT_TWVmqW8h4ewvDBO40_KAVCZ-tG8aF4ihNnSOnJBI9OSUqqP3Yd8DKbUDVhNHyv6R-R7Pgg9JEg3g1LiRT9AV9pFEgSB1y/s320/el+becerro+de+oro.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355680531078799922" /></a><br />Miles de espectadores se agolpan en un estadio para idolatrar a un hortera sonriente. Han sido convocados por el repique reiterado de las campanas convertidas en campaña mediática, apertura y cierre de informativos, donde se ofrecían todos los ángulos del cuerpo musculado. La frase más tópica convertida en titular de letras descomunales. Cientos de flashes se dirigían hacia el objetivo, con todo detalle nos han enseñado gestos, breves malabarismos de anuncio, coreados por una tropa vociferante. El fin que justifican los medios es la venta, puro comercio sustentado en cifras insultantes, magnificadas en portadas que no aportan nada a la opinión pública. Estrecha alianza entre el magnate y los mangantes, que confunden valor con precio, pero logran hipnotizar a una masa, que se distrae con el oropel del papel de celofán, para adherirla a su causa sin rebeldía. Ya hemos visto a su familia, conocemos qué pie calza, quiénes pasaron por su cama, el coche que conduce... Escenas que proyectan una vida de fantasía para distraer al personal en este tiempo huérfano de noticias. Como no puedo caer en el entusiasmo circence, capaz de enajenar la razón con los focos que deslumbran, me permito la demagogia. Al fin y al cabo qué significa una asonada que evoca tiempos pasados de tiranos y banderas; o nuevas muertes orientales; o las pateras donde viajan los que quieren llegar al paraiso envueltos en las camisetas de esos mismos fichados por cifras tan insultantes, que podrían pagar decenas de escuelas en sus lugares de procedencia. Ya no hay más fiebre que la merengue manía, aunque a muchos nos empalague. Tiempos obscenos estos, en los que la mesura es tachada de cobardía y en los que el rebaño, pensando adorar a un cristiano, estaba adorando al becerro de oro.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-54159144888975780722009-06-27T13:38:00.000+02:002009-06-27T18:24:57.226+02:00Orgullo y prejuicios<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7pZVE_AvB4TAh_zs0OgORa616zquI-UY7nkE7vcaGgxxhQNWW5U6U_DuVP5cnPRH8pskgNv54WGBvKte459rfHIOQmyXXKZ6zschSAVrB38w6kWcMhmQEj5IDjBYFBbJRfjq-GfLgmHjW/s1600-h/Carrozas+de+domingo+Mart%C3%ADnez.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 146px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7pZVE_AvB4TAh_zs0OgORa616zquI-UY7nkE7vcaGgxxhQNWW5U6U_DuVP5cnPRH8pskgNv54WGBvKte459rfHIOQmyXXKZ6zschSAVrB38w6kWcMhmQEj5IDjBYFBbJRfjq-GfLgmHjW/s320/Carrozas+de+domingo+Mart%C3%ADnez.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351986033238900034" /></a><br />Llegó el día del gran desfile multicolor. Bajo la bandera arcoiris unas carrozas diferentes recorrerán la ciudad que aguanta carros y carretas. Para algunos será una reivindicación, una forma de mostrar con orgullo que no se debe discriminar una identidad sexual. Para otros, desde su caverna, un escándalo que se haga público y notorio lo que ha de permanecer en secreto, que salgan a la luz los que debieran estar en su armario empostrado. ¿Cómo contemplar un desfile que no sea procesional o militar? Otros critican el gasto desmedido en épocas de apretarse el cinturón, para que unos pocos se aprieten el corpiño y se suelten la melena. Habrá quienes quieran apuntarse un tanto, foto vendible que les acerca al término tan manoseado, progreso que avanza por los caminos más trillados, réditos de ceros con la ayuda de Zerolo. Con orgullo, los entusiastas, que reinan por un día, defenderán una opción diferente, para combatir tantos prejuicios. Pero no sé si el talante festivo y carnavalero sirve para normalizar lo que sólo es una de las formas de expresión humana, que no tiene que ser un secreto; o sí, si quien lo quiere prefiere ser discreto. Ni espanto por un desfile festivo, ni entusiasmo ante el discurrir de carrozas, decoradas con la maestría de las mejores priostías, que no se va a hundir la Plaza de San Francisco, hoy más San Francisco que nunca, ni va a ser su día más señalado, cuando suene junto a las catenarias "a quién le importa".Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-85229926770587088732009-06-24T18:23:00.000+02:002009-06-24T19:51:02.944+02:00Unasco<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy_8SG9XD22Yzy_LbG_sNsqSaLLoxrBB3V2baE2f2Pu9zpy-6bk59VWncS8Z0bQoL-faNx4pfhhoaguBQFIH5k-mm4b6WKvERNlYwspV8aCs41Foudi8mhy-t6zKZqcuNbm8sBbrL06JDr/s1600-h/torre+de+Babel.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy_8SG9XD22Yzy_LbG_sNsqSaLLoxrBB3V2baE2f2Pu9zpy-6bk59VWncS8Z0bQoL-faNx4pfhhoaguBQFIH5k-mm4b6WKvERNlYwspV8aCs41Foudi8mhy-t6zKZqcuNbm8sBbrL06JDr/s320/torre+de+Babel.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350951345955354546" /></a><br />A la ciudad llegaron los miembros de la gran Organización, que tenían que elegir los nuevos patrimonios de la humanidad. Todo muy importante, toda una competición, a ver quien la tenía más larga la lista. En la ciudad fueron recibidos por las autoridades, pero también por la polémica. Incluso un grupo de sevillanos se manifestaba, con sus pros y sus contras, que si progreso o atropelli, que si modernidad o tradición traicionada, tan manida discusión concitó tanta expectación que fueron cincuenta personas. Ay, si hubiera sido una semana antes, seguro que hubieran catalogado al Betis como patrimonio en peligro. Algunos protestaban porque se iba a levantar un edificio singular, ya que sólo era uno, pero bien grande y asombroso, tal que podía tapar a la Giganta por cabezonería. Cajasol con la camisa nueva, regalo para la ciudad. Todo un de talla XXL. De nuevo era la polémica de los rascacielos que perdimos. Julio César Pelli me rodeó de muros y una torre muy alta. Los ex pertos tendrían que dirimir una cuestión pelliobtusa, donde la longitud de la hipotenusa demostraba que éramos doblemente catetos. La ciudad rancia discutía sobre su esencias; la postmoderna se preguntaba por qué tantas ausencias y temores a las innovaciones. Se podía tumbar una biblioteca por la lógica ecológica, un rascacielo por el celo patrimonial; pero, a pesar del ambiente tan seco, los hongos seguían encarnándose y crecían: más madera que era la guerra; y al paseo del XVI lo habían puesto del XXI para di vulgar el nuevo urbanismo, que iguala Norte y Sur en el síndrome de esto colma el frasco de la paciencia. Y qué decir de esas esculturas desmemorativas, efigies de personajes ilustres errores monumentales que surgieron junto a la Maestranza. Tal vez en poco tiempo tengamos varios minusmentos considerados patrimonios sin humanidad por la Unasco.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-31766381677365583692009-06-20T12:17:00.000+02:002009-06-20T13:10:43.736+02:00San Sebastián<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQDFUcXTC5EBliM5NnL1Si3xnm-_w5sUf80IzuUf-TRZv83cCVw_kSEHefA3mIr1nDqQDmBUlFyTP4vhIerCq7tnjTL5RmTM8Ym1on424BlXCjen_TjL5w2VIGrsiWLQdcXEzSaFJpKrFY/s1600-h/san_sebastian.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 207px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQDFUcXTC5EBliM5NnL1Si3xnm-_w5sUf80IzuUf-TRZv83cCVw_kSEHefA3mIr1nDqQDmBUlFyTP4vhIerCq7tnjTL5RmTM8Ym1on424BlXCjen_TjL5w2VIGrsiWLQdcXEzSaFJpKrFY/s320/san_sebastian.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349364822265562658" /></a><br />Los canallas siguen ejerciendo de canallas, segadores de vida desde un fanatismo absurdo, ante el que suenan tan manidas las palabras. Por otro lado, y como contraposición, la muerte que se lleva a aquel que sembró de esperanza la miseria de tantos, que no se conformó con la simple caridad, sino que quiso ofrecer el mejor regalo para los desheredados: futuro. <br />Mientras, en la ciudad, imágenes de termómetros tópicos con temperaturas tropicales, búsqueda de una sombra protectora y de esas fuentes esquivas. ¿Por qué apenas hay fuentes en Sevilla? <br />Para combatir la sed de justicia que amenaza una nueva biblioteca y, si lo dice la justicia, tendrá sus justas razones. Pero, me da que pensar, que los atropellos urbanísticos sólo se paren cuando se trata de una biblioteca, y que en la ciudad árboles y libros sean incompatibles. Libros en el Prado de San Sebastián, en el quemadero, donde se esparcieron tantas cenizas, jardín de libros, palabras que surgen de la madera, mejores vástagos que el polvo inmisericorde que brotó del fanatismo y de la justicia ciega, que no puede leer. Las autoridades tampoco quieren leer el auto dictado. Con disimulo siguen mano a las obras, diligencia para lo que tantas veces es indolencia. La maquinaria sigue su curso, que para eso hay recursos; la justicia sigue el suyo, velocidad de caracol que saca sus cornucopias al sol. Los vecinos contentos, que paralizaron la biblioteca y salvaron los árboles de la ciencia. No vayamos a hacer papel del árbol caído, que las palabras pueden ser un fruto envenenado. <br />Hace un sol de justicia, que quema a justos como a pecadores, en un prado libre de libros, donde San Sebastián, una vez más, es asaeteado por la ignorancia.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-8436207646773050372009-06-16T10:51:00.000+02:002009-06-16T11:53:05.608+02:00Manifestaciones<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUVnjVaVjXxZecNFQM163Ur2R2ImjoOp1UlC9AlsSSG-5_mOTfS17WenZKXKeGdZ8SEBBKOlkIWhCcmEYAuQ9UBtxyFYXu7iVIbElIyvc7CQZ6v4ahdzAIWXZt7I7RElkikmatCiFh5XEB/s1600-h/Diego+Ribera.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 318px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUVnjVaVjXxZecNFQM163Ur2R2ImjoOp1UlC9AlsSSG-5_mOTfS17WenZKXKeGdZ8SEBBKOlkIWhCcmEYAuQ9UBtxyFYXu7iVIbElIyvc7CQZ6v4ahdzAIWXZt7I7RElkikmatCiFh5XEB/s320/Diego+Ribera.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347860434940165874" /></a><br />Miles de personas salen a la calle. Pasean su rabia, imprecan al tirano. La masa se escuda tras las pancartas. Una, tan cercana, donde ves rostros familiares, jóvenes y viejos, unidos por un sentimiento común. Pero también figurones y adheridos que olisquean futuros beneficios; otra, lejos, en un país extraño, donde el fanatismo se enroca en una espiral oscura, que pasaría desapercibida si no hubiera petróleo y amenaza atómica. Muchedumbres congregadas a la sombras de alminares. Unos, conmovidos por una pasión, que se aferran a una bandera en este tiempo de incertidumbre; otros, desesperados que se intentan desasir de la tenaza que secuestra el pensamiento y del velo humillante que cosifica a la mujer. En una se palpa el peligro, la valentía del gritar basta, aunque los uniformes agredan a la diferencia. Con cuentagotas llegan los análisis, sesudas teorías que explican los porqués, los gestos mesurados de la diplomacia que atisba pros y contras, beneficios y consecuencias, malos por conocer, apuestas con las cartas marcadas. En la cercana, observas como algunos, a pesar de los rostros bronceados, siempre pasean guarecidos a la mejor sombra, husmeadores del viento favorable, haciéndose hueco con los codos mientras ponen su gesto más respetable. El monstruo ya no es útil, así que ahora hay que derribar el busto de su pedestal. Cuántos le rieron las gracias, personaje anecdótico, charanga del peor tópico, aunque permanecía con los dientes bien afilados. Amenazaba y humillaba, pero eran daños colaterales para construir un imperio. Los mismos políticos que ahora corren para clavarle la estaca, aparecían genuflexos ante el populismo obsceno. Ya se adivina la damnatio memoriae, cierre del paréntesis grosero, que permute el gran poder en la humildad y paciencia; de la obediencia debida, a la desobediencia civil, para sacar rédito de la amnesia en el otoño del patriarca. Recuerdas momentos patéticos, muecas grotescas que aplaudían al hortera, loas al líder perpetuo escritas por voceros agradecidos, mientras edificaba su pirámide inconclusa. Hoy, sólo hay que cambiar de máscara, donde se dibuje la indignación de muchos indignos, para los que no hay rubor ni principios con tal de sacar el máximo rendimiento en este mercado persa.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-86160198246821904122009-06-11T12:04:00.000+02:002009-06-11T13:13:42.956+02:00Neo Corpus<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNad1eIBzQKCFJBilqyL9iKvmzQRUSqreT-Ve_JNgVp8A6_mqmwBbPk1rULda7hRt8l0Mem8bl19MtU4qc1w78SjEri79bcggqeqnNo_-I9rl8ozPPbbhE5F-dy8-xKAFSlEiEudPSvK85/s1600-h/San+fernando.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 272px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNad1eIBzQKCFJBilqyL9iKvmzQRUSqreT-Ve_JNgVp8A6_mqmwBbPk1rULda7hRt8l0Mem8bl19MtU4qc1w78SjEri79bcggqeqnNo_-I9rl8ozPPbbhE5F-dy8-xKAFSlEiEudPSvK85/s320/San+fernando.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346025473828434946" /></a><br />Procesión de uno de los días que brilla más que el sol. Imágenes antiguas e imagen nueva, custodias de plata y custodia de acompañamiento, órdenes religiosas y añejas órdenes militares de las que apenas se entiende el sentido, agrupaciones, congregaciones, corporaciones, colegios y chaqués, vanidad y salutaciones, sol y calor. La Sevilla oficial, que pretende permanecer inmutable con tradiciones del siglo de oro y otras de ayer por la tarde. ¿Cómo sería la festividad que respondiera a la Sevilla de hoy? La pesadilla apocalíptica del rancio toma cuerpo a través del Corpus; mientras que los "integrados" hablan de renovarse o morir, y adaptarse a la nueva realidad de una ciudad cambiante. Surgirían nuevas representaciones, un tramo de usuarios de la bicicleta, haciendo sonar su timbre en señal festiva, acompañan al paso de San Leandro, revestido de plata, con flores colocadas por Sevici en bonitas jarras con forma de manillar; San Isidoro porta en su mano derecha un Pc portátil; los niños carráncanos serían sustituidos por la congregación rancia-kani, con chaquetitas blancas, rosario que brilla más que el sol, mientras que ellas, muy compuestas, llevarían faldita inglesa; los trabajadores del metro y metrocentro, acompañarían el paso de San Fernando, nada de costaleros, iría alimentado por electricidad y con sus catenarias que, para la ocasión, estarían revestidas de rojo eucarístico; el paso del Niño Jesús del Sagrario procesionaría bajo nuevo templete de plata, basado en el metrosol-parasol, lo que, con la guasa característica de la ciudad, ha llevado a que se le conozca entre el vulgo como el niño-gnomo; las patronas, por su parte, ya no flanquean la Giralda, sino una maqueta de la Torre Pelli; los académicos suplantados por las nuevas academias, desfilan los directores de Afobán, Adams, Clic y Claustro con chaquetas de lino y pantalón fresquito, sin apenas oposición que se les resista; representaciones de las ONG se ordenan tras su estandarte con el lema "Otro mundo es posible"; los seises, con gorra y visera hacia atrás, ejecutan una danza urbana ante la custodia de Arfe; la banda municipal, sustituida por agrupación musical, Corpus Christi por la Saeta; la portada de la Plaza de san Francisco, se inspira en la fachada del nuevo seminario; los miembros del jurado de priostes sensibles levantan sus cartelas calificando cada paso y representación cuando desfilan por la Plaza del Salvador; y el público, para soportar el calor, ve con alivio como el nuevo microclima, que pulveriza agua, funciona a las mil maravillas.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1441100264299261879.post-32533344437064942522009-06-08T11:09:00.000+02:002009-06-09T13:10:02.021+02:00Premios<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLuaanXPPt441alP_B0ug4QqaBZ9Jypj0IDyN3UvsWe9KpHSVCfYWam2Om_NoFt8xGDOI1ZZilRrtm70gsQwFNEV38YSCYOdf9_KbMvizEWTtBx8BcO_YVM5jopNr2x2DG3kNPRoCTCiBn/s1600-h/premio.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLuaanXPPt441alP_B0ug4QqaBZ9Jypj0IDyN3UvsWe9KpHSVCfYWam2Om_NoFt8xGDOI1ZZilRrtm70gsQwFNEV38YSCYOdf9_KbMvizEWTtBx8BcO_YVM5jopNr2x2DG3kNPRoCTCiBn/s320/premio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345282730315483730" /></a><br />Con frecuencia descubres en la prensa la convocatoria o concesión de cientos de premios. Los hay de todo tipo, literarios, deportivos, de famoseo, prestigiosos y desprestigiados, para noveles y nobeles. Algunos te interesan, otros los desechas nada más ver la nómina de premiados. Los hay que se convierten en galas insufribles. Pero no vas a hablar de ésos hoy. No, hoy toca hablar de una práctica cada vez más extendida, que es la concesión del premio de rima consonante. Así, han surgido numerosos especialistas, que esperan el momento más oportuno para poner su pica en Flandes. La formula es sencilla, ampararse bien en la inocencia del interlocutor o bien en una breve presunción para el golpe certero. Un experto en premio convierte en imperativo y personal la acción, con el uso de verbos como comer o trincar, al que incluso se le puede añadir un prefijo enfático para dotar de más fuerza al escarnio: "atríncame". El experto puede estar en estado letárgico, pero, no debéis confiaros, su radar detector de terminaciones premiables permanece alerta y se disparará al oír cualquier palabra acabada en "olla", "ote", "ano", "abo", "ino"... Incluso, si es un auténtico creador, estará pendiente de alguna nueva forma tipo "uco" o "ato". <br />Hay auténticos adictos al premio que han sufrido las consecuencias de no poder corregir su fiebre apremiante, hasta el punto de haber perdido trabajos por haberla puesto de manifiesto ante los directivos de la empresa. En estos casos se recomienda un tratamiento de choque basado en la recitación de la fórmula del doctor Rufino de Moya a través de unos versos, que paso a exponer aquí.<br /><br />"Tentaciones"<br /><br />Regalo envenenado,caballo de Troya<br />escondido en la piel del gran equino,<br />convierte en logomaquia gran desatino <br />y las palabras camuflan su farfolla<br /><br />Puya de rima sin grandes pretensiones,<br />victoria del versador, golpe sin mano,<br />vulgar para los que ponen objeciones<br />que en el escarnio ven talento enano<br /><br />En el premio dos y dos siempre son cinco,<br />es aritmética torcida al fin y al cabo,<br />que sin desmayo en él ponen su ahinco.<br /><br />No te dejes llevar por un fácil bravo<br />resiste los acicates con disimulo<br />que hacen que del toro sólo veas rabo.<br /><br />Así se cierra con estrambote<br />estos versos de aspecto fino<br />para indicar cuál es camino<br />y que esta práctica no rebrote.Ranzziongerhttp://www.blogger.com/profile/06564339415616613892noreply@blogger.com4